Рерк
Я - потат.
С планами у меня крайне специфические отношения. Они меня ненавидят. Весь месяц – томк доказательство. Из Нью-Йорка отменили командировку. В контролирующих органах задержали две справки. Сахалин тянет резину. Хабаровск тоже не спешит. Итого все планы на декабрь улетели к северу.
Это нормально. Стоит мне что-нибудь запланировать, мироздание крутит фигу. И не одну. Многорукий индийский бог лыбится с облака. Вместе с такой же богиней Кали.
Есть, правда, хитрый чит. Можно планировать антирезультаты, разрабатывать худшие сценарии. С ними происходит та же история. Не реализуются они.
В остальном: расставляешь цели, затем достигаешь их. По ситуации. Без предварительной подготовки. Иначе = никак.
Как тут не поверить в мистику? Легко. Достаточно посмотреть на себя. Я – импровизатор. Не бесталантный. Всю жизнь им был. По ходу дела, на смекалке и адреналине творю чудеса. В планах же не учитываю две трети факторов. Они-то в последствии и запускают триггер фэйла.
Это хорошо видно в шахматах. Единичные партии у мастера я вырываю на приступах вдохновения. Общий счёт за два года: три – много.
А планы срываются. В такие моменты чувствую себя тем самым, из проруби всплывшим. Затем собираюсь. Сортирую цели и задачи. На старт, внимание, марш! Добивать. Никогда – оптимально. Почти всегда – красиво. Результат есть, а за дорогу к нему не стыдно. С точки зрения морали. Логистика же… Ну да, из носа в ухо едем через жопу. Бывает.
А планы… Есть у нас, традиция: каждый новый год на дачу мотаться. Растопкой будут.